Tudo que há de mais maravilhoso vai acabar da pior forma, impossivel pra quem vive imaginar.
Infelizmente, há aqueles que pensam que são melhores.
Encontro poesia nas minhas feridas.
Infelizmente, há aqueles que pensam que são piores mas querem o melhor.
Já que estou morta, não sinto.
O que não há é a escolha pra não pertencer a nenhum dos dois grupos.
Espero a hora certa pra voltar.
Todo mundo quer vencer, a maioria vai perder.
Espero a hora certa de me esconder.
É, só não tinha o que fazer e vim pra cá escrever.
Alguma coisa tirada da minha mente embaralhada.
Ein, o que um médico faz quando o coração pára
mas o cérebro não pára jamais?
Que besteira, calada.
Com açúcar, com afeto.
- Likely Lads
- Foz do Iguaçu, PR, Brazil
- O que há em mim é sobretudo cansaço - Não disto nem daquilo, Nem sequer de tudo ou de nada: Cansaço assim mesmo, ele mesmo, Cansaço. A sutileza das sensações inúteis, As paixões violentas por coisa nenhuma, Os amores intensos por o suposto alguém, Essas coisas todas - Essas e o que falta nelas eternamente -; Tudo isso faz um cansaço, Este cansaço, Cansaço. Há sem dúvida quem ame o infinito, Há sem dúvida quem deseje o impossível, Há sem dúvida quem não queira nada - Três tipos de idealistas, e eu nenhum deles: Porque eu amo infinitamente o finito, Porque eu desejo impossivelmente o possível, Porque quero tudo, ou um pouco mais, se puder ser, Ou até se não puder ser... E o resultado? Para eles a vida vivida ou sonhada, Para eles o sonho sonhado ou vivido, Para eles a média entre tudo e nada, isto é, isto... Para mim só um grande, um profundo, E, ah com que felicidade infecundo, cansaço, Um supremíssimo cansaço, Íssimo, íssimo, íssimo, Cansaço... Fernando Pessoa